Flores de bogotá

La mañana soltaba sus pajaros color naranja a un cielo perfecto y perverso.
Caminé hasta la parada, todavía traía, en los ojos y en el resto del cuerpo, los exesos de la noche.
El colectivo estaba vacío y recién baldeado, el olor a pinolux se mezclaba con una canción de Pink floyd, wish you were here.
Mi mirada se diluía a través de la ventanilla que no paraba de contarme historias de circos vagabundos
Afuera, las calles y las casas quietas de sonidos.
Los jardines cargados de adjetivos pintaban con aguafuerte magnolias de metal.
Un canillita en bicicleta tiraba con destreza, por encima de las rejas, los muertos del día anterior.
Seguí viajando con la mente, mirando todo... nada...
Wish you were here.
Dos operarios caminaban en silencio, hipnotizados, en dirección a los ángeles grises que las chimeneas de las fabricas inventaban.
Llegué a mi casa. "desde el piso quince todo se transforma", pensé.
Traté de reconstruir lo sucedido e hize un collage con diferentes partes de tu cuerpo.
En ese momento, me toqué el pecho, sentí el vacío, y caí en la cuenta que había dejado el corazón en la mesita de luz, entre el radio reloj, las promesas, la caja de cigarrillos, las caricias y la foto de tu novio.
Decidí quedarme en la fantasía, como un ocupa, zurciendo con miradas las sábanas de la ciudad que comenzaba a despertar...
Desearía que estuvieras aquí.